Prosa, Poesia e Quintais: Edvard Munch

27 setembro, 2008

Edvard Munch

The Dance of Life, 1899-1900
Oil on canvas
49 1/2 x 75 in
National Gallery, Oslo

Em "The Dance of Life, 1899-1900", casais dançam num campo verdejantes próximo da costa, enquanto duas mulheres observam. As duas figuras ao fundo, à esquerda, parecem dançar estáticamente, ao mesmo tempo que o casal ao centro parece ter parado, olhando atentamente para um e outro.

Este quadro de Munch baseia-se nas celebrações do solstício de Verão em Argardstrand, no seu país natal, a Noruega. A mulher de branco, que se assemelha à namorada do autor, Tulle Larson, simboliza a virgindade, a mulher de vermelho representa o conhecimento carnal e figura de preto, que olha fixamente para os bailarinos cheia de inveja, representa a velhice.

Os contornos deformados e o uso simbólico da cor nesta obra são típicos de Munch e estão ilustrados na sua obra mais famosa intitulada O Grito. O seu estilo é amplamente considerado como aquele que deu origem ao Expressionismo na Europa.

Este quadro faz parte de uma série intitulada "O Friso da Vida", que Munch iniciou quando esteve em Paris, após um primeiro caso amoroso infeliz e a morte de seu pai. Impressor talentoso além de pintor, Munch foi um dos pioneiros da arte moderna. Edvard Munch nasceu em Lote (NOR) em 1863 e morreu em Oslo (NOR) em 1944.

The Scream (or The Cry), 1893
Casein/waxed crayon and tempera on paper (cardboard)
91 x 73.5 cm (35 7/8 x 29")
Nasjonalgalleriet (National Gallery), Oslo

Summer Night´s Dream (The Voice), 1893
Oil on canvas
Museum of Fine Arts, Boston

Death at the Helm, 1893
Oil on canvas
100x120.5cm

The Voice, 1893
Oil on canvas
34 1/2 x 42 1/2 in
Museum of Fine Arts, Boston

The Hands, 1893
Oil on canvas
89 x 76,5 cm
Kommunes Kunstsamlinger, Oslo

The Storm, 1893
Oil on canvas
91,5 x 131 cm
Museum of Modern Art, New York City

Clair de lune, 1893
Oil on canvas
140,5 x 135 cm
National Gallery, Oslo

Starry Night, 1893
Oil on canvas
53 3/8 x 55 1/8 in.
J. Paul Getty Museum, Los Angeles

Ashes, 1894
Oil on canvas
120.5 x 141 cm
Nasjonalgalleriet (National Gallery), Oslo

Madonna, 1894-95
Oil on canvas
91 x 70.5 cm
National Gallery, Oslo

Puberty, 1895
Oil on canvas
150 x 110 cm (59 5/8 x 43 1/4 in)
Nasjonalgalleriet (National Gallery), Oslo

Man and Woman, 1898
Oil on canvas
Bergen Art Museum

Red Virginia Creeper, 1898-1900
Oil on canvas
119.5x121cm
Munch Museum, Oslo

Melancholy, Laura, 1899
Oil on canvas
134.5x160cm

The Dead Mother, 1899-1900
Oil on canvas
39 3/8 x 35 3/8 in
Kunsthalle, Bremen

Golgotha, 1900
Oil on canvas
80x120cm
Munch Museum, Oslo

Red Creeper, 1900
Oil on canvas
32,5 x 48 cm
National Gallery, Oslo

The Beast, 1901
Oil on canvas
94.5 x 63.5 cm
Sprengel Museum, Hanover, Germany

Girls on the Jetty, 1903
Oil on canvas
92 x 80 cm
Collection of Vivian and David Campbell

Lübeck Harbor with the Holstentor, 1907
Oil on canvas
84 x 100 cm
Nationalgalerie. Berlin

The Sick Child, 1907
Oil on canvas
1187 x 1210 mm
Tate Gallery, London

Winter at Kragerö, 1912
Oil on canvas
131,5 x 131 cm
Munch Museum, Oslo

Workers Returning Home, 1913-1915
Oil on canvas
201 x 227 cm
Kommunes Kustsamlinger, Oslo

The Wave, c. 1919
Oil on canvas
110 x 130 cm
Private collection

Kneeling Nude, circa 1920-1923
Oil on canvas
32 1/2 x 31 1/4 in. (82.4 x 79.3 cm.)
Hirshhorn Museum and Sculpture Garden, Washington D.C.

Meeting, 1921
Oil on canvas
127 x 108 cm
Private collection

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Paradoxos

Quando as palavras lhe faltam, a melhor coisa a fazer é calar a boca. Quanto mais você tem a dizer, menos palavras ocorrem. Quanto menos você fala, mais você pensa.

Quanto mais você pensa, mais coisas você tem a dizer. É um paradoxo perfeito para levar você contra você mesmo. Aquele tipo de sabotagem que fazemos a nós mesmos quando temos alguma oportunidade.

Como se nada, fosse bom. Na falta de bom, a ausência de tudo é melhor que a presença de algo ruim, é assim que se desce.

Já que sempre pensamos na consequência, é sempre bom lembrar que no final, tudo que você faz, é tudo o que você fez. Tudo que você diz, é tudo que você disse.

Mas quando as palavras lhe faltam, o melhor é calar a boca.E fazer alguma coisa para mudar a sua vida ao invés de ficar planejando em como culpar os "outros" pelo que não fomos capazes de fazer.

COMO VAI VOCÊ?

"Eu vejo as árvores de verde,
rosas vermelhas também
Eu as vejo florescer para nós dois
E eu penso comigo...
Que mundo maravilhoso...

Eu vejo os céus de azul e
as nuvens de branco
O brilho do dia abençoado,
a sagrada noite escura
penso comigo...
Que mundo maravilhoso...
As cores do arco-íris,
tão bonitas nos céus
E estão também nos rostos
das pessoas que passam
Vejo amigos apertando as mãos, dizendo:
"como você vai?"
Eles realmente dizem: "eu te amo !"

Eu ouço bebês chorando,
eu os vejo crescer
Eles aprenderão muito mais
que eu jamais saberei
E eu penso comigo...
Que mundo maravilhoso
Sim, eu penso comigo...
Que mundo maravilhoso..."

canta: Louis Armstrong

Prefiro morrer de pé a viver sempre ajoelhado. (Ernesto "Che" Guevara)

Quem, em nome da liberdade, renuncia a ser aquilo que devia ser, já se matou em vida: é um suicida de pé. A sua existência consistirá numa perpétua fuga da única realidade que era possível. (José Ortega y Gasset)

É melhor coxear pelo caminho do que avançar a grandes passos fora dele. Porque quem coxeia pelo caminho, embora avance devagar, aproxima-se da meta, enquanto que quem segue fora dele quanto mais corre mais se afasta. (Santo Agostinho)

A esperança adquire-se. Chega-se à esperança através da verdade, pagando o preço de repetidos esforços e de uma longa paciência. Para encontrar a esperança é necessário ir além do desespero. Quando chegamos ao fim da noite, encontramos a aurora. (Georges Bernanos)

Só conseguirá compreender o que é uma propriedade quem lhe tiver sacrificado uma parte de si próprio, quem tiver lutado para a salvar e sofrido para lhe dar beleza. (Saint-Exupéry)

As frases perdem seu sentido, as palavras perdem sua significação costumeira, como dizer das árvores e das flores, dos teus olhos e do mar, das canoas e do cais, das borboletas nas árvores, quando as crianças são assassinadas friamente pelos nazistas? Como falar da gratuita beleza dos campos e das cidades, quando as bestas soltas no mundo ainda destroem os campos e as cidades?

Já viste um loiro trigal balançando ao vento? É das coisas mais belas do mundo, mas os hitleristas e seus cães danados destruíram os trigais e os povos morrem de fome. Como falar, então, da beleza, dessa beleza simples e pura da farinha e do pão, da água da fonte, do céu azul, do teu rosto na tarde? Não posso falar dessas coisas de todos os dias, dessas alegrias de todos os instantes. Porque elas estão perigando, todas elas, os trigais e o pão, a farinha e a água, o céu, o mar e teu rosto. Contra tudo que é a beleza cotidiana do homem, o nazifascismo se levantou, monstro medieval de torpe visão, de ávido apetite assassino. Outros que falem, se quiserem, das árvores nas tardes agrestes, das rosas em coloridos variados, das flores simples e dos versos mais belos e mais tristes. Outros que falem as grandes palavras de amor para a bem-amada, outros que digam dos crepúsculos e das noites de estrelas. Não tenho palavras, não tenho frases, vejo as árvores, os pássaros e a tarde, vejo teus olhos, vejo o crepúsculo bordando a cidade. Mas sobre todos esses quadros bóiam cadáveres de crianças que os nazis mataram, ao canto dos pássaros se mesclam os gritos dos velhos torturados nos campos de concentração, nos crepúsculos se fundem madrugadas de reféns fuzilados. E, quando a paisagem lembra o campo, o que eu vejo são os trigais destruídos ao passo das bestas hitleristas, os trigais que alimentavam antes as populações livres. Sobre toda a beleza paira a sombra da escravidão. É como u'a nuvem inesperada num céu azul e límpido. Como então encontrar palavras inocentes, doces palavras cariciosas, versos suaves e tristes? Perdi o sentido destas palavras, destas frases, elas me soam como uma traição neste momento.

Mas sei todas as palavras de ódio, do ódio mais profundo e mais mortal. Eles matam crianças e essa é a sua maneira de brincar o mais inocente dos brinquedos. Eles desonram a beleza das mulheres nos leitos imundos e essa é a sua maneira mais romântica de amar. Eles torturam os homens nos campos de concentração e essa é a sua maneira mais simples de construir o mundo. Eles invadiram as pátrias, escravizaram os povos, e esse é o ideal que levam no coração de lama. Como então ficar de olhos fechados para tudo isto e falar, com as palavras de sempre, com as frases de ontem, sobre a paisagem e os pássaros, a tarde e os teus olhos? É impossível porque os monstros estão sobre o mundo soltos e vorazes, a boca escorrendo sangue, os olhos amarelos, na ambição de escravizar. Os monstros pardos, os monstros negros e os monstros verdes.

Mas eu sei todas as palavras de ódio e essas, sim, têm um significado neste momento. Houve um dia em que eu falei do amor e encontrei para ele os mais doces vocábulos, as frases mais trabalhadas. Hoje só 0 ódio pode fazer com que o amor perdure sobre o mundo. Só 0 ódio ao fascismo, mas um ódio mortal, um ódio sem perdão, um ódio que venha do coração e que nos tome todo, que se faça dono de todas as nossas palavras, que nos impeça de ver qualquer espetáculo - desde o crepúsculo aos olhos da amada - sem que junto a ele vejamos o perigo que os cerca.

Jamais as tardes seriam doces e jamais as madrugadas seriam de esperança. Jamais os livros diriam coisas belas, nunca mais seria escrito um verso de amor. Sobre toda a beleza do mundo, sobre a farinha e o pão, sobre a pura água da fonte e sobre o mar, sobre teus olhos também, se debruçaria a desonra que é o nazifascismo, se eles tivessem conseguido dominar o mundo. Não restaria nenhuma parcela de beleza, a mais mínima. Amanhã saberei de novo palavras doces e frases cariciosas. Hoje só sei palavras de ódio, palavras de morte. Não encontrarás um cravo ou uma rosa, uma flor na minha literatura. Mas encontrarás um punhal ou um fuzil, encontrarás uma arma contra os inimigos da beleza, contra aqueles que amam as trevas e a desgraça, a lama e os esgotos, contra esses restos de podridão que sonharam esmagar a poesia, o amor e a liberdade!

Jorge Amado

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27 setembro, 2008

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